Temporário

Nunca percebi porque é que as pessoas ficavam anos em relações mornas, estáticas, encurvadas, confortáveis. Assim que assentamos nele, até o inferno se pode tornar cómodo. Uma vez enraizadas, as relações tornam-se impossíveis de matar por fora. Vão secando, mas não morrem; deixam de arder, mas o braseiro renova-se continuamente. Better the devil you know.  Tinha pavor de me afundar numa relação dessas, quase fria, mas sólida, quase infeliz, mas indestrutível. Acabei com as duas grandes relações da minha vida quando percebi que ia chegar a esse ponto.  Não sou capaz de fingir amor, que é o que me salva e o que me condena. Sim, arrependi-me mais tarde. Porque, à distância, o que era mau esbate-se na memória e o que era bom ganha uma dimensão que nunca teve. Mas eu era infeliz, e acomodar-me tão nova aterrorizava-me.

Nunca percebi porque é que as pessoas se contentavam com relações mornas, eternizando-se nelas. Agora percebo: não damos conta de que nos arrastamos durante anos, porque é impossível viver em constante revolução. Dentro de algumas semanas, fará nove anos que vim morar para a minha casa. Era suposto ser temporário. Uma casa de que eu não gostava particularmente, numa zona que pouco me dizia, apenas para aprender a sustentar-me. A minha relação era duradoura, e não valia a pena sair daqui, porque íamos escolher uma casa para os dois. A relação acabou, mas mudei de emprego e fiquei a dez minutos do local de trabalho; não valia a pena sair daqui. O emprego mudou novamente, e entretanto veio a crise; não valia a pena sair daqui. De repente, passaram nove anos, e eu continuo sem ter candeeiro na sala, porque esta casa era temporária. Fui apanhada num inferno cómodo. Dá tanto trabalho não acomodar; é tão difícil saltar sem rede; é tão possível ficar para sempre, a acumular dias em cima da pele como pó nas mobílias.

Não sou infeliz. Mas não estou satisfeita.

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